Espiga, racimo
   mis trigos maduran,
      fermenta mi vino.
La tierra se comba,
   mi piel, pergamino
      se estira y abulta
         creciendo mi niño.
El sol en rubores decora la fruta,
   naranja dorada
      mi niño madura.
Se doran mis prados
   y vuelca mi río
      su cauce colmado.
El alba destila su luz en la sombra
   de nuevas pupilas.
Arrullo de cuna, mecidas en rama,
   se duermen las hojas,
      mi niño descansa.
Las nubes ovillan sus blancas madejas
   trazando mejillas.
Exhalan las horas rumor de existencia,
   mis manos me tocan,
      asoma a mis venas
         miedoso latido,
y siento en mis manos
   dos alas que tiemblan,
      y tiemblan mis plumas
         su gozo de nido.

Matilde Alba Swann
(Con un hijo bajo el brazo- 1991)         

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