Con un miedo
en cada pedacito de sí,
niñez absorta,
toda pupila y tímpano en asombro,
y en el trémulo espacio de conciencia
la analtecida imagen
que zozobra.
Nave en tumbos por aguas de reyerta.
Estallido de incomprensibles gestos,
y la herida
que mana desde adentro
del corazón pequeño.
La quebrada mañana de las risas,
y la desierta almohada
de los cuentos.
Resonancias de cuna todavía,
el ya imposible sabor de la caricia,
y el infiltrado frío
de la niebla.
Suya la carne que lacera el golpe.
Suya la piel mordida por la ira.
Suya la sangre en remolino y fiebre.
Suya la futura desazón de grande.
Nido de espinas y punzado vuelo.
Una infancia lejana ya de infancia,
la pensativa ruta
transcurrida
bajo un cielo de padres en tormenta.

Matilde Alba Swann
(Con un hijo bajo el brazo- 1991)         

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